La Editorial Centro de Estudios Sociales de América Latina CES-AL y LA TRIBUNA INTERNACIONAL LA CLAVE ponen a disposición la descarga gratuita del último libro de Mateo S. Silva-Buestán: El aviso de lo fatal.
Del mismo modo, mantenemos nuestra filosofía de Compartir y Democratizar el Conocimiento, por lo que aceptamos propuestas de publicación.
¡Será hasta entonces!
La Editorial Centro de Estudios Sociales de América Latina CES-AL, que cumplía seis años de vida el pasado noviembre, anuncia el próximo lanzamiento del cuarto libro de Mateo S. Silva-Buestán. El aviso de lo fatal es un compilatorio de veinte y siete poemas -dígase, acaso, poemario- prologado por la Dra. Jacqueline Murillo Garnica y cuya portada fue diseñada por Ma. Paz Uguña Andrade.
Seguiremos informando,
Por: MSSB
Yacía
sobresaltado, aún excitado, adormecido de placer sobre su público y mil veces
marchito vientre. De su intimidad todavía emanaba el fresco olor a orines que,
apenas un minuto y medio antes, ella, en un rincón de su triste cuartucho lleno
de libido, había depositado sin vergüenza, ni recato, ni recipiente. Quizá por
ello no tenía reparo alguno en ofrecerme sus servicios, a mí: ¨El tullido¨. Seguro que su entera falta
de glamour, de pudor, incluso para su
oficio, fue el argumento perfecto para que mis colegas me convencieran, la
contactaran y pactaran mi cita.
En
la oscuridad apenas podía vislumbrar su figura. He de confesar que asistí a
verla sin esperanza y presto a los nuevos apodos que sobre mí caerían; sin
embargo, ella devolvió la felicidad a mi bragueta. Es que hube de ser ¨El tullido¨ por largo rato, no podía hacérselo
ni a las más bondadosas, voluptuosas, prestas e inocentes jovencitas. ¡Ah, pero
eso es el pasado! Gracias a ella, ahora mis colegas aplaudirán mis hazañas y
podré jactarme con cuantas doñas, mamas
y niñas me pongan en frente, de espaldas, horizontales, verticales, como
sea.
Todo
esto lo maquinaba recostado sobre su público y glorioso vientre. Levanté la
cabeza, apercibí sus orines y supe que se chorreaban, por la crujiente madera, ya
alrededor del catre, era así, lo notaba. Entonces decidí irme, no quería
ensuciarme mínimamente con sus pestilentes sustancias. Ella, recostada hacia
arriba, estuvo siempre impertérrita, muda, no lanzó ni un quejido, menos una
sola muestra de placer o dolor.
Me
levanté. Luego de toda aquella orgiástica, exuberante y extraordinaria faena,
hube de acomodarme el ¨clériman¨ y
partí, taciturno, satisfecho, calle abajo, pues todo lo que viene de nosotros
está abajo, como desplazado hacia el sur; allá tenía que ofrecer una importante
misa.
Por:
MSSB
Y aquel virgen rejunte de palabras
al que, de lejos, se conoce como verso;
esas bellas líneas grisáceas que
solo habitan en los labios de las musas,
que revolotean, oníricas, en exiguos intelectos furtivos,
indecible sinestesia que sus trazos transmutan,
diáfana casta alcurnia de líricas prodigiosas.
Y yo triste humano contemplo, de mi pluma, el verso
inacabado,
el verso insatisfecho que sufre converso en decadente,
que me mira fisgón, con saña y mofa.
Con sarcasmo que lastima:
¡Inenarrable el verso y el poema!
Impureza, suciedad, hediondez,
angustia eterna del mohíno y simple ¨poeta¨.
Por:
MSSB
Luego de habernos privado de los faros
empezaron por la fuente de existencia y razón,
hubieron de dejarnos secos, angustiosos y petrificados
con la desazón chorreante como miel por nuestros labios
cerrados.
Al final royeron, parsimoniosos, nuestras vidas;
febrilmente apenas mascullamos el inmenso dolor.
Y ya muertos, bien muertos, completamente muertos:
enterrados o quemados
-aún obsecuentes a sus designios y voluntades-
reprochamos al D(d)ios
equivocado los frutos de nuestra culpa,
la carencia, la miseria y la tentación.